Foto e Pino.

Sou uma foto amarelada no fundo da gaveta - que é importante e traz lembranças boas, mas apenas quando é procurada.
Sinto que começei a desbotar e manchar já a algum tempo. Mudança gradual e constante. E o mais triste é saber que uma vez perdida, a imagem não se regenera.

Na verdade, também sou uma peça que outrora pertencia a um quebra-cabeça e agora não se encaixa mais. O próprio parece completo e eu sou a peça que sobra.
Como um relógio cujo pino some, mas tal desaparecimento não compromete o funcionar da máquina.

Sim! É exatamente o que sou! o inexato pensamento constante. O ser condicionado ao mal e bem do pensar. O pensante movimento da vida.
EU NÃO EXISTO! Se existir é fazer parte de algo, eu não existo. Sou apenas uma ilusão, uma idéia construída por alguém do qual não conheço os intúitos.

E o que será de mim quando eu perder a minha imagem e não puder mais guardar suas lembranção?
E o que será de mim quando você souber que sou a peça que sobra?
Quando você precisar ajustar as horas do relógio e perceber que EU, seu pino, não estou mais convosco e que não percebestes minha queda. O que será de mim depois disso?

E o que será de ti quando eu não mais existir para lhe lembrar, completar e ajudar no seu ajuste?
Se para ti eu existo, minha existência é tua e só tu és capaz de prezervá-la ou digerí-la.

"Lhe trago todos os lírios que eu puder carregar e de resto só tenho a mim pra lhe dar..."

dia 24 de fevereiro do bendito 2009

Registro do encontro entre Bárbara, Nayara e Sem Selos, com reflexão decorrente do encanto deste pela segunda e posterior conversa com a primeira.

Um divertido dia, uma carona pra casa e um beijo no rosto. Tão simples e fascinante ao mesmo tempo. Tentativa falha de não pensar a respeito. E uma folha em branco que espera para ser escrita.
"Há de ser possível escolher não gostar de alguém, em uma dessas decisões que se toma para se proteger de qualquer decepção futura?
ouvi dizer que não se pode escolher, apenas acontece quando menos se espera e é preciso apenas deixar que a coisas aconteçam por sí sós.
Mania essa que temos de querer dominar tudo com o tal do auto-controle. Depois percebemos que grande parte do que controlamos em nós, não gostaríamos de controlar.
Sentir-se desarmado diante de uma situação qualquer ou diante de alguém é ser simplismente humano, o que cada vez mais percebemos querer deixar de o ser.
Até onde leva o benefício da armadura sentimental que geralmente usamos para não nos envolvermos e aliás, muito antes, para não darmos espaço à uma possibilidade qualquer?
Nesse caso, dar a cara a tapa é ser dotado de coragem ou imbecilidade?"

Carta aos poetas

Poetas amigos que tanto amo, mesmo que eu deixe de amá-los, não deixarei de amar suas linhas.
As palavras acabam por ser para o poeta sua dádiva e sua maldição. Um dom que o completa ao proferir o que lhe falta ou o que lhe faz parte, de forma que se entrega nas linhas escritas. Entrega a sua alma nas metáforas e as faz parecer partes de seu corpo. De que outra maneira se sentiria tão sí mesmo? E tão menos incompleto?
O poeta acaba por se tornar escravo de suas próprias palavras e save que as precisa como o alimento que nutri seu ser. E algumas das coisas que são ditas marcam a pele, sangram e ficam para sempre, mesmo que o arreendimento afogue seus sonhos todas as noites.
A expressão do sentimento retido em seu coração se diexa transparecer a cada letra, por mais sem sentido que possa aparentar, sendo um pedaço de sí que se deixa mostrar apenas para aquele a qual é destinada.
Há quem não conheça um poeta fingidor? não porque finge sentir o que não sente mas, muitas das vezes finge não serem seus os sentimentos por ele escritos. se esconde por trás de sua escrita, vive através dela e sem ela perderia seu refúgio.
Quando o poeta sofre... como sofre! Somos capazes de perceber suas lágrimas derramadas nas palavras. Sentimos como nosso sofrimento o seu sofrer e nesse momento podemos ser um só.
Quando o poeta se alegra transborda luz em cada letra. Transborda cores, sorrisos e uma imensidão azul para os nossos dias. Faz um DIA AZUL, límpido com aquela famosa dose homeopática de felicidade.
E o que seria de nós sem os nossos poetas amigos que dizem as coisas mais certas ao nosso coração quando precisamos? E o que sera de nós sem o pouco de poeta que possuímos para nos auxíliar na leitura de nossas emoções?
Há perguntas que não necessitam de respostam, apenas de reflexões...
Os DIAS por enquanto estão AMARELOS e meio cansativos aos olhos, mas sinto-os próximos de se tornarem azuis. E quando acontecer todos perceberão a nova caligrafia, feita com o capricho que os dias azuis merecem.

Ankunft "chegada" - Stockhausen(para qualquer número de instrumentos)

Abandone tudo, estamos no caminho errad. Começe por você mesmo: você é o músico. Pode transformar todas as vibrações do mundo em sons. Se você acredita nisso firmemente, e de agora em diante jamais duvidará, comece com os exercícios mais simples. Fique em completa imobilidade, até deixar de pensar, querer e sentir qualquer coisa. Sinta a alma, um pouco abaixo do peito. Deixe que seu explendor vá impregnando suavemente todo o seu corpo, de cima para baixo e de baixo para cima ao mesmo tempo. Abra sua caeça, no alto, ao centro, um pouquinho para trás, e permita que penetre a corrente que paira sobre você nesse ponto, como uma densa esfera. Deixe que corrente tome conta de você, suavemente da cabeça aos pés, e que continue sempre fluindo. Calmamente, pegue seu instrumento e toque, primeiro, só notas simples. Aí você vai esperimentar tudo por sí mesmo.

O carteiro voltou a se sentir só
Aprendendo a lidar com isso
Está voltando a ser como era
Mas sente não sentir como sentia

Aonde estão seus amigos?
Aonde foi sua alegria?

Já se sente só a algum tempo
E alguns dos amigos que tem
O decepcionaram com o esquecimento
dos supostos momentos que achava importantes

Aonde se escondeu sua alegria?
Será que ainda possui amigos?
(será que isso ainda importa?)

Antes zelava pela felicidade que fornecia
A todo momento em que entregava o que podia
Agora está cansado do ofício
Sua vontade de entrega total se esvaindo

Esta carta não será postada
palavras que não chegarão ao destino
E apenas por esse dia
Não servirá ao seu ingrato ofício

(um amigo muito fiel - carteiro, obg!)